Sombras que llegan

El viento y los recuerdos son de la misma materia.
Son estrofas lejanas que de vez en cuando quieren visitarnos.
Nos arrancan lágrimas si decidimos no abrigarnos
y ni espesan el alma si vienen del Norte
y ni alivian el cuerpo cuando llegan del Sur.

Las mentiras de la memoria viajan por el tiempo,
como los recuerdos y el viento.
Se disfrazan de honestas intenciones
que poco nos cuesta creernos.

Las palabras también son como el viento.
Las palabras también son mentiras cuando hablan de recuerdos.

La inspiración

Si perdiera la mitad de lo que recuerda, el resto no tendría sentido.
De su reposo no nacía la intención de vender ninguna idea más, así que continuó esperándola.
Fabricó silencios cuando lo que quería era gritar, y obligó a su memoria a no echarla de menos. Pero el seguía esperándola, en la misma postura que lo hizo otras veces.
Sabía que era una desconocida para él, apenas dos encuentros que él recordara, porque ahora su memoria también empezaba a perderle el respeto.
La recordaba confusa y en sus encuentros él siempre lucía ojeras
-estigmas de la noche-
Podría parar la espera poniendo su canción favorita y así olvidarla, pero necesitaba hurgar en la desesperación, en la soledad de la espera.
El contacto difuso con la realidad se resbalaba entre sus manos, sostenía un bolígrafo que cayó al suelo sin tocar el papel en blanco que había frente a él.
Aquella noche tampoco vino

Poesía Vs Explosivos

Desolado.
Sin techo, sin suelo.
Y busco el consuelo del alma en duelo.
Espero respuestas de aquello, de estas. Pero no hallo.
Yo hablo y no callo.
Y recibo miradas, quietas, calladas. Que no miran, que se espantan.
Me faltan lágrimas y sobran silencios
Que expliquen el sentido del que pierde el latido

No callo, no olvido, no puedo